lunes, 25 de junio de 2012

Canto Nupcial *


me he casado
me he casado
me he dado el sí
un sí que tardó años en llegar
años de sufrimientos indecibles
de llorar con la lluvia
de encerrarme en la pieza
porque yo -el gran amor de mi existencia-
no me llamaba
no me escribía
no me visitaba
y a veces
cuando juntaba yo el coraje de llamarme
para decirme: hola, ¿estoy bien?
yo me hacía negar

llegué incluso a escribirme
en una lista de clavos
a los que no quería conectarme
porque daban la lata
porque me perseguían
porque me acorralaban
porque me reventaban

al final ni disimulaba yo
cuando yo me requería

me daba a entender
finamente
que me tenía podrida

y una vez dejé de llamarme
y dejé de llamarme

y pasó tanto tiempo
que me extrañé
entonces dije
¿cuánto hace que no me llamo?
añares
debe de hacer añares
y me llamé y atendí yo
y no podía creerlo
porque aunque perezca mentira
no había cicatrizado
sólo me había ido en sangre
entonces me dije: hola, ¿soy yo?
soy yo, me dije, y añadí:
hace muchísimo que no sabemos nada
yo de mí ni mí de yo

¿quiero venir a casa?

sí, dije yo

y volvimos a encontrarnos
con paz

yo me sentía bien junto conmigo
igual que yo
que me sentía bien junto conmigo
y así
de un día para el otro
me casé y me casé
y estoy junta
y ni la muerte puede separarme .

De Susana Thénon (1935 - 1991)
* Poema leido y compartido hoy en Festival de Poesía en la Escuela

viernes, 8 de junio de 2012

Misterio

El misterio de las cosas, ¿dónde está?
¿Dónde está que no aparece
al menos a mostrarnos que es misterio?
¿Qué sabe el río y que sabe el árbol
y yo, que no sé más que ellos, qué sé de esto?
Siempre que miro las cosas y pienso en lo que
/piensan de ellas los hombres,
río como un arroyo que suena fresco en la piedra.
Porque el único sentido oculto de las cosas
es que no tienen ningún sentido.
Más extraño que todas las extrañezas
y los sueños de todos los poetas
y los pensamientos de todos los filósofos,
es que las cosas sean realmente lo que parecen
y no haya nada que comprender.

Sí, he aquí lo que mis sentidos aprendieron solos:
las cosas no tienen significado; tienen existencia.
Las cosas son el único sentido oculto de las cosas.

Poema "XXXIX" de Fernando Pessoa

domingo, 3 de junio de 2012

Llanto por Aranjuez


Al andar

Generalmente empiezo
sin saber todavía
cuál será el rumbo definitivo
de la marcha

Generalmente marchando
se aclara el objeto y el fin
de una travesía que empezó
por amor a la aventura

Pero sucede luego
que el ritmo
el golpe en el tambor de la sangre
despierta una oscuridad
que latía
llena de cargas
y cuando quiero detenerme
ya no puedo
y del pozo sigue surgiendo
un líquido incoloro
incontenible
un líquido que reconozco
y que lleva las señales
de todo lo pasado por mí
como si hubiera sido elaborado
en la combustión permanente
de todos mis estados

Y ya no puedo entonces
dejar de sumergir el balde
en ese pozo surgente

Si lo hiciera
algún lugar de mi cuerpo
estallaría
porque el volumen interior
es más grande que la caja
excede la dimensión
de la envoltura

He aquí por qué
una marcha
que a veces se inicia
por amor a los caminos
termina siendo
una obligación
que apenas controlamos
una fatalidad
que reclama
su reconocimiento
para evitar la propia muerte
o el estallido
de nuestra precaria materia.


Hugo Gola