Libertad

Del otro lado de la reja está la realidad, de
este lado de la reja también esta
la realidad; la única irreal
es la reja; la libertad es real aunque no se sabe
    bien
si pertenece al mundo de los vivos, al
mundo de los muertos, al mundo de las
fantasías o al mundo de la vigilia, al de la
    explotación o de la producción.
Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel
cuerpo, ese vaso de vino, el amor y
las flaquezas del amor, por supuesto, forman
parte de la realidad; un disparo en
la noche, en la frente de estos hermanos, de estos
    hijos, aquellos
gritos irreales de dolor real de los torturados en
el angelus eterno y siniestro de una brigada de
   policía
cualquiera
son parte de la memoria, no suponen
   necesariamente el presente, pero pertenecen a
   la realidad. La única aparente
es la reja cuadriculando el cielo, el canto
perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz
fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo
   inmenso cubriendo la Patagonia
porque las
masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad,
   como
la esperanza rescatada con la pólvora, de la inocencia
estival: son la realidad, como el coraje y la
   convalecencia
del miedo, ese aire que se resiste a volver
   después del peligro
como los designios de todo un pueblo que
    marcha hacia la victoria
o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a
    defenderse, a rescatar lo suyo, su
    realidad.
Aunque parezca a veces una mentira, la única
mentira no es siquiera la traición, es
simplemente una reja que no pertenece a la
    realidad.   

"La verdad es la única realidad" poema de Francisco 'Paco'Urondo (Argentina, 1930 - Desaparecido 1976)

Cuando arda el amor, ...

...

no estaré a tu lado,
estaré lejos.

Será por cobardía,
por no sufrir,
por no reconocer que no supe
cambiar todo esto.

Arderá el amor,
arderá su memoria
hasta que todo sea como lo soñamos
como en realidad pudo haber sido.

Pero ya estaré lejos.
Será tarde para lamentos
y nadie podrá todavía asombrarse
de lo que tiene.

Antes que nada, antes
de sospechar,
vivamos esto, que más no sea, y que
por ahí es demasiado.

Vivir, sin
que nadie admita; abrir el fuego
hasta que el amor, rezongando, arda
como si entrara en el porvenir.

"Dame la mano" de Francisco 'Paco' Urondo

Día de la Poesía

¿Soy el Poeta de la Revolución
acaso, como dice
por ahí - bromeando -
un compañero de cárcel? No. El poeta
de la Revolución es el Pueblo; pero el
pueblo concreto, de persona a
persona; el Viejo Ponce que
ayer cumplió años y casi
le revienta el corazón de alegría
cuando le cantaron La Marchita
Revolucionaria del Pueblo. La cantaron
como si fuera el Happy Birthday, y se fumó
un habano legítimo, regalado
por Fidel al Chicho, y por éste a
un amigo, y del amigo a mí y de mí al Viejo
Ponce, por la Gracia Divina. Ponce,
el viejo gladiador peronista,
es el Poeta de la Revolución.

Francisco "Paco" Urondo