Sigmund

El psicoanálisis busca la cura, que nunca es total, en el recuerdo y la reelaboración constante del pasado traumático. Repetir en acto -en cambio- no es placentero sino más bien doloroso e improductivo. Volver una y otra vez al lugar del crimen produce un goce oscuro, es decir, un placer que proviene de la pulsión de muerte o del hecho de ser para la muerte. Se repiten la desgracia, la pérdida de amor, los celos, el miedo, la sed de venganza, aquello que no es posible recordar y traducir en palabras. Freud descubre que lo que no puede ser evocado mediante lenguaje o metáforas vuelve en acto o escena. Pero vuelve como una gripe o como un antiguo dolor de espalda. ¿En qué consiste o consistiría la cura entonces? En dejar de repetir.

Luis Gruss

suspendelviaje.blogspot.com

Hacer

Por Luis Gruss

Los mejores escritores que conozco y admiro abandonaron sus estudios o directamente no estudiaron. Cervantes escribió el Quijote en la cárcel al igual que el poeta español Miguel Hernández. No tuvieron tiempo ni posibilidades de estudiar las bellas artes. La lista de autores sin formación académica es tan larga que sería aburrido reproducirla aquí y menos un domingo. Alcanzaría mencionar a Saramago, Bolaño, Twain, Bradbury, Arlt, London, Faulkner, Kerouac. Borges, otro en la extensa fila, terminó apenas el secundario en Suiza. Onetti fue periodista casi toda la vida para finalmente abominar de ese oficio. Kafka se graduó como abogado pero jamás ejerció y trabajó hasta la muerte en un ministerio de Praga. Gabriel García Márquez empezó Derecho y abandonó. Carver fue a un taller de escritura con el maestro Gardner. En fin. Para qué seguir. La conclusión es demasiado obvia. Para escribir todo lo que hace falta es escribir. No hay atajos. No hay excusas ni títulos que valgan.

En suspendelviaje.blospot.com

Realidad que aplasta

Por Luis Gruss

La caída del consumo en la Argentina del neoliberalismo salvaje y la alegría impostada alcanza niveles nunca vistos. El fenómeno afecta sobre todo la compra de alimentos, remedios, pañales de bebés y artículos de limpieza. Entre todos el dato que más sorprende, según ha informado el destacado periodista y economista Marcelo Zlotogwiazda, es la caída abrupta en la compra de forros, esos indispensables aunque algo molestos globitos que también se conocen en el mundo como condones o preservativos. El dato causa un entendible escozor. En lo que va de 2016 la venta de forros bajó un 15,6 por ciento. Zloto supone que el dato es preocupante ya sea porque puede ser síntoma de menor prevención en las relaciones íntimas -con su consecuencia de embarazos imprevistos o no deseados, abortos y enfermedades de riesgo-, y, también, de menos actividad sexual en las parejas. Como sea no hay que desesperar. Aún quedan forros en la Argentina y no son pocos. Entre ellos Macri, Majul, Lanata, Pichetto, Carrió, Bullrich y unos cuantos más. 

suspendelviaje.blogspot.com

Si la felicidad fuese una música

Roja

BANDOS

Se prohibe,
al hambre comer
a la boca hablar
al oído oír
a la sed beber
al fuego calentar
al miedo correr
al frió tiritar
a la alegría reír
al amor querer
al poeta cantar
al herido gemir
a la primavera florecer
a la pólvora explotar

Después
los fusilaron por no cumplir.

Carmen Soler, (Paraguay 1924 - 1985)

Acto de Fe

Ajedrez
hablo de vos
con varias personas
a la vez
como en partidas
simultáneas de ajedrez



Como sal efervescente



a Darío Rojo

buscando comprar un caleidoscopio
en algún lugar de la ciudad inmensa

la vida se diluye
como sal efervescente
en medio vaso de agua





Pirilo

este cacho de pizza 

que agarro con la mano 

se parece tanto a mi alma: 

un triángulo irregular
chorreando por todos lados

La victoria
se nos viene la noche
y en la noche ¡venceremos!





Poemas de Rodolfo Edwards (Buenos Aires, 1962)

Diario de Viaje

La hora del fuego

"Es la hora del fuego...que suene a victoria"

Teresa Parodi

Todo...Nada...

Una palabra no dice nada 
y al mismo tiempo lo esconde todo 
igual que el viento esconde el agua 
como las flores que esconden lodo 

Una mirada no dice nada 
y al mismo tiempo lo dice todo 
como la lluvia sobre tu cara 
o el viejo mapa de algun tesoro 

Como la lluvia sobre tu cara 
o el viejo mapa de algun tesoro 

Una verdad no dice nada 
y al mismo tiempo lo esconde todo 
como una hoguera que no se apaga 
como una piedra que nace polvo 

Si un dia me faltas no sere nada 
y al mismo tiempo lo sere todo 
porque en tus ojos estan mis alas 
y esta la orilla donde me ahogo 

Porque en tus ojos estan mis alas 
y esta la orilla donde me ahogo

"Una palabra", Carlos Varela, músico y cantautor cubano, 1963

Todo... Nada....

Al otro lado...

Cuando se ha puesto una vez el pie del otro lado
y se puede sin embargo volver,
ya nunca más se pisará como antes
y poco a poco se irá pisando de este lado el otro lado.
Es el aprendizaje
que se convierte en lo aprendido,
el pleno aprendizaje
que después no se resigna
a que todo lo demás,
sobre todo el amor,
no haga lo mismo.
El otro lado es el mayor contagio.
Hasta los mismos ojos cambian de color
y adquieren el tono transparente de las fábulas.

Roberto Juarroz, poeta argentino

Artificios

No me gustan las Barbies
con sus tetitas paradas
y las nalgas
como dos gajitos de mandarina
que les salen por detrás.
No me gusta su pelo platinado
ni su deportivo rosa
ni el estirado de Ken.
con su aire de la prepa
a lo beverly noventa dos diez.
Las Barbies son tontas muñequitas
de pussy afeitada
que persiguen en rollers
a muñecos seriados
hijos bastardos de David Husselthorf
y sueñan casarse con ellos
en un mediodía radiante
y poder por fin ser legalmente
adúlteras
trincadas de pie
por un latin lover alquilado
y gritar
ai camin
ai camin
ai camin
con vocecita quebrada de soprano.
Tampoco me engañan las Barbies
que viven en casitas
estilo Hooper color pastel
y cuando la tarde cae
beben té helado junto a un Ken
de camisa leñadora y jean ajustado
sentados en un columpio
con un lassie a los pies.

(...)
Ellas se ríen
no muerden el anzuelo.
Del brazo siguen paseando su histeria
conocen la regla:
hay que llegar virgen a la cama de Ken.
Terminan la noche
solas en sus cuartos
fumando cigarrillos importados
escribiendo en sus diarios
que un boy hispano
las hizo pecar
de raras cosquillitas ahí abajo.
(...)
Las Barbies se avergüenzan de la idea progre de la fábrica
de echarles al mundo
una hermana paralítica y un cuñado gay.
Por suerte
primó el consumo sensato
del american way
y los borraron del mercado.
(...)
En Barbilandia todo es...
como tú sabes
y no hay sitio para esas tontas movidas
llámense Bosnia, bloqueo o HIV.
Con tantos problemas
como acucian a los de Melrose Place
ellas no pueden con todo:
entiéndanlo...
Ya es bastante
enseñar a sus dueñas a ser muñecas
a entender
que por el mundo siempre es mejor
andar munidas de un buen par de tetas
a ser infelices puertas adentro
y a abrir las piernas
sólo llegado el momento.

Selva Almada, "Matemos a las barbies" en Mal de muñecas

Decir no es nombrar

Un aire, un aire, un aire,
un aire,
un aire nuevo:
                                                 no para respirarlo
                                                 sino para vivirlo.


Gonzalo Rojas, poeta chileno, 1916 - 2011

Nadie se salva solo

Besos de mi raza

"Guanuqueando", 

Divididos y Ricardo Vilca

Mundar (2)

Frente a los días sombríos e inmundos hacer mundo. Crear una flor de silencio en el desierto de los ruidos. Regarla un poco todas las mañanas con orinas de amanecer. Verla crecer y perfumar ella sola el universo. Y si después se marchita no importa. Hacer mundo con el recuerdo de la pequeña flor. Aceptar el desafío de los pétalos caídos. Y no desanimarse ante las evidencias. Aquí no se rinde nadie.

Luis Gruss, periodista, escritor y poeta argentino suspendelviaje.blogspot.com

Mundar

A la larga lo que ahora parece inútil será lo útil. Por ejemplo el agua potable y los peces. O la poesía. O el amor no ligado a las sociedades anónimas. O el planeta considerado como un todo. Será necesario escribir algo en un futuro. O besar a alguien con toda la boca. O desenterrar las viejas e inútiles banderas. A la larga lo que ahora se presenta improductivo, antieconómico, banal, una verdadera pérdida de tiempo, será la fuerza última que intentará salvar la vida y el encanto. También la vida es considerada inútil en estos tiempos de muerte económica, sincera y neoliberal. Habrá que llamar de vuelta a las nueve musas griegas. Habrá que llorar al pie de un estandarte. ¿Empezar de nuevo? Esa es la idea. Empezar de nuevo una vez más.

Luis Gruss, periodista, escritor y poeta argentino: suspendelviaje.blogspot.com

Volar

Yo adoro una mujer de aire.
La sentíamos bastante como el aire,
brillante o secreta esencia, ah, de lo que nos tocaba;
alma del tiempo, sí, más allá de las formas,
sin forma siempre como el aire?

Cuando la mujer de aire se va,
no, no me digáis que las flores son flores y que la luz es luz,
que la colina sube hacia las nubes y que la tarde baja hasta las aguas
y que el anochecer viene de espejos por las lejanas islas, por las islas...
Ni menos me digáis, oh, no me digáis, que la luna de julio se ha entibiado entre las ramas...

No, no me digáis nada, que cuando la mujer de aire se va
el aire, el aire?, es una asfixia oscura,
y hay manos, muchas manos, tendidas hacia
nosotros desde otras sombras como raíces invertidas...

Pero verdad que la mujer de aire siempre vuelve?
-Siempre regresa, sí, pero no basta adorarla porque ella es la libertad.

Juan L Ortiz, poeta de Pcia de Entre Ríos, Argentina.

Yo soy mi propia mujer

No prestar atención a las palabras,
salvo a aquellas que transportan
su propia carga de silencio.
El discurso del hombre es extrañamente opresivo,
pero algunas palabras quedan sueltas
como pájaros que caen de sus bandadas
y que una zona especialmente susceptible del aire
retiene y congrega.

No prestar atención tampoco a la escritura,
salvo a ciertas páginas desprendidas o rotas
que conservan fragmentos
de algunas historias que no parecen historia
o de un balbuceo con una extraña ilación,
papeles que el viento arremolina en los rincones.

Y ni siquiera prestar atención a lo callado,
porque el silencio del hombre es casi siempre
nada más que un terreno baldío,
cercado por unas tapias lastimosas
que impiden que lo arrastren las hormigas.

Además de la palabra y el silencio,
el verdadero lenguaje articula otras cosas,
por ejemplo,
el filo sin sosiego que lo hiere.

Roberto Juarroz

El Amor es la Revolución

Comandante

Vivo (2)

Por aquello que encontré en tus ojos.
Por aquello que perdí en la lucha.
Conocer la otra midad es poco.
Comprender que solo estar, es más puro.

Me pondré el uniforme de piel humana.
no esperaba tanto resplandor.

El fin de amar
sentirse más
VIVO.

El fin del mar
es sentirse igual
VIVO.

Y como el fuego reflejado en el agua,
dibujaba particulas de Dios.

El fin de amar
sentirse más
VIVO.

El fin del mar
es sentirse igual
VIVO.

Conocer la otra midad es poco.
Comprender que solo estar es más puro.

Gustavo Cerati, músico argentino 1959 - 2014

Vivo

Voz

los días nacen heridos
y tengo que caminar descalza por la isla
repetir como un mantra
esta es mi casa
este el bastión de mi fe y mi deseo
no van a poder con nosotros
el río que en la mañana brilla como mil perlas
lleva mi voz
rebelión cotidiana y pequeña
el río que sabe
trae voces amigas
no estamos solos
tenemos algo de hormigas
trazando caminos invisibles
en la costura de la tierra

Marisa Negri, poeta argentina, 1971
http://marisanegri.blogspot.com.ar/

Junco

Junco

Ser joven en Latinoamérica

Ser joven en Latinoamérica

"La mejor parte de mi vida son las mañanitas, cuando camino sola las dos cuadras que separan mi casa de la parada del autobús escolar. Siempre pienso en cuánto odio a mi padre y en cómo nuestras vidas, la de mamá y la mía, y claro, la de Nacho, podrían convertirse en algo fantástico, una fábula, tan solo si él tuviera la decencia de morirse. Si alguien me pregunta por qué odio tanto a papá, no puedo explicar las razones. No es malo, no exactamente... Lo odio por intruso. Es un extraño. Y sí, es cierto que él estaba antes de que yo naciera, por una cuestión de secuencia, pero tengo la súper certeza de que es un intruso. Inés entiende cuando digo estas cosas. Ella misma se siente una intrusa y dice que un día va a regresar al lugar donde realmente pertenece, aunque descubrirlo, saber cuál es ese sitio, le tome la vida entera. Sin embargo, Inés dice también que todo pasará al ser jóvenes en serio, no «capullos», como nos llaman las monjas; por lo menos hace tres años que científicamente hablando ya no somos púberes, dice, y esa palabra me estruja el estómago. Púberes. Una esdrújula patética que comienza con «pu». Inés sospecha de todo lo que comienza con «pu»: pus, puerta, puerca, puñado, puta. Igual, me encanta cuando entrecierra los ojos y se pone a hablar como una poseída: Esta edad, dice Inés, es difícil, es dura, es patética, es un infierno..."

Giovanna Rivero en 98 segundos sin sombra, Ed. Random House, 2014/2016

todosamasijados

Erri

"Yo no veo ningún orden en el capitalismo, es un desorden sistemático. No programa, no proyecta nada el capitalismo. Procede por acumulación, por explotación, pero no tiene ningún proyecto. Por otra parte, izquierda para mí es todo aquello que produce esa buena “trinidad laica” que nos han enseñado los franceses: la igualdad, la libertad y la fraternidad. Ese es el programa de la izquierda. La igualdad y la libertad se pueden, con dificultad, conquistar. La fraternidad, no. La fraternidad es el modo con el cual se pueden conseguir la igualdad y la libertad." Ver entrevista completa aquí

Cazador de Utopias

En el año 2012, Brandon Bryant trabajaba en una base aérea en un desierto norteamericano de Nuevo México.

Era un piloto de avión, que mediante catorce pantallas y varios teclados teledirigía a los aviones sin piloto, los llamados drones, a diez mil kilómetros de distancia.

En cierta ocasión, apareció en las pantallas una casa de campo de Afganistán, con establo y todo. Se veía hasta el último detalle.

Quince segundos: desde la lejanía, el comando dictó la orden de fuego. Diez segundos: Brandon advirtió al comando que en una de las pantallas había visto un niño que corría en torno a la casa. Seis segundos: se repitió la orden. Cinco segundos: Brandon oprimió el botón. Tres segundos: el dron dejó caer un misil. Dos segundos: un fogonazo, una explosión, el misil derrumbó la casa, la casa desapareció y el niño también.

Sólo quedó el humo.

–¿Dónde está el niño? –preguntó Brandon.

La máquina no respondió.

Brandon repitió la pregunta.

Por fin, la máquina dijo:

–No era un niño. Era un perro.

–¿Un perro de dos piernas?

Y Brandon Bryant renunció a la carrera militar.

Eduardo Galeano, Cazador de Historias, Editorial Siglo XXI

Cazador de Utopías

Responden preguntas los campesinos mexicanos organizados en la Red por la Defensa del Maíz:

–La memoria es nuestra semilla principal. Por desamor al maíz, ya no sabemos de dónde venimos.

Y una mujer del sur de Veracruz, compañera de la misma red:

–Mucho herbicida, mucho plaguicida, mucho fertilizante, y la tierra se enferma. La Tierra se está volviendo drogadicta, con tanta química.

Y otra:

–Se nos muere la diversidad. Ya la milpa no es como antes era, cuando junto al maíz teníamos frijoles, chiles, tomatillos, calabazas...

Y un viejo sembrador, nostalgioso de los saberes de la vida rural, concluye:

–Ya no sabemos leer las señales de la lluvia, de las estrellas, de la finura del aire...

Eduardo Galeano en Cazador de Historias, Editorial Siglo XXI

Predicciones

Se necesita sólo tu corazón
hecho a la viva imagen de tu demonio o de tu dios.
Un corazón apenas, como un crisol de brasas para la idolatría.
Nada más que un indefenso corazón enamorado.
Déjalo a la intemperie,
donde la hierba aúlle sus endechas de nodriza loca
y no pueda dormir,
donde el viento y la lluvia dejen caer su látigo en un golpe de azul escalofrío
sin convertirlo en mármol y sin partirlo en dos,
donde la oscuridad abra sus madrigueras a todas las jaurías
y no logre olvidar.
Arrójalo después desde lo alto de su amor al hervidero de la bruma.
Ponlo luego a secar en el sordo regazo de la piedra,
y escarba, escarba en él con una aguja fría hasta arrancar el último grano de esperanza.
Deja que lo sofoquen las fiebres y la ortiga,
que lo sacuda el trote ritual de la alimaña,
que lo envuelva la injuria hecha con los jirones de sus antiguas glorias.
Y cuando un día un año lo aprisione con la garra de un siglo,
antes que sea tarde,
antes que se convierta en momia deslumbrante,
abre de par en par y una por una todas sus heridas:
que las exhiba al sol de la piedad, lo mismo que el mendigo,
que plaña su delirio en el desierto,
hasta que sólo el eco de un nombre crezca en él con la furia del hambre:
un incesante golpe de cuchara contra el plato vacío.

Si sobrevive aún,
si ha llegado hasta aquí hecho a la viva imagen de tu demonio o de tu dios;
he ahí un talismán más inflexible que la ley,
más fuerte que las armas y el mal del enemigo.
Guárdalo en la vigilia de tu pecho igual que a un centinela.
Pero vela con él.
Puede crecer en ti como la mordedura de la lepra;
puede ser tu verdugo.
¡El inocente monstruo, el insaciable comensal de tu muerte!

Olga Orozco

Nutriente

Sacar la palabra del lugar de la palabra

y ponerla en el sitio de aquello que no habla:los tiempos agotados,las esperas sin nombre,las armonías que nunca se consuman,las vigencias desdeñadas,las corrientes en suspenso.

Lograr que la palabra adopte
el licor olvidadode lo que no es palabra,
sino expectante mutismo
al borde del silencio,
en el contorno de la rosa,
en el atrás sin sueño de los pájaros,
en la sombra casi hueca del hombre.

Y así sumado el mundo,abrir el espacio novísimo

donde la palabra no sea simplemente
un signo para hablar
sino también para callar,
canal puro del ser,
forma para decir o no decir,
con el sentido a cuestas
como un dios a la espalda.

Quizá el revés de un dios,quizá su negativo.O tal vez su modelo.

Roberto Juarroz 

Considero Valore, por Erri De Luca

Erri De Luca en Buenos Aires (2)

Soy un relator de voces 

Para mí la escritura es una convocatoria de ausentes. Por ejemplo, mi padre, aunque no esté aquí, preside mi escritura. Entonces, cuando escribo convoco a estos ausentes que se fueron a esconder en otro lugar al que no puedo ir y los obligo a estar conmigo otra vez. Escribo una historia en la que ellos están por segunda vez juntos. No hay una tercera vez: la escritura cierra las cuentas con los ausentes. Hay otra posibilidad de encontrar a los ausentes, en el sueño, pero esas son visitas que no se pueden agendar. Llegan cada tanto y cuando vienen me hacen compañía por varios días. Con la escritura logro anticipar estos encuentros y hacerlos más frecuentes y que duren en el tiempo. - Erri De Luca

Artículo Completo Aquí + Video Completo

La Nación, viernes 18 de marzo de 2016, Por Silvina Premat

Erri De Luca en Buenos Aires

“También nosotros medimos aún la hondura de las cicatrices. La escritura, el fondo de la fosa, es un buen sitio para recalar. Ahí se puede ir a buscar el asombro del niño, la rabia del joven y, con suerte, también el desconcierto y la lucidez del adulto. En ese sitio, solitario y maravilloso y terrible, se puede ejercer ante nadie y ante todos, el derecho a la duda y a la interrogación, reclamar la singularidad, pensar en contra, incluso en contra de uno mismo. Confiar en que la escritura va siempre más rápido que nosotros, deslizándose por la pendiente secreta del lenguaje.” - Maria Negroni

“El sur no debería estar abajo sino arriba, es el sombrero y no los zapatos del mundo”... “Me imaginé que en una posada del sur argentino había un mapamundi dado vuelta. En el mundo hay más sur que norte. El norte no existe; en Italia el norte es una alucinación geográfica. Todos somos meridionales, del sur; por lo tanto si das vuelta el mapamundi vas a comprender mejor el mundo”, sugiere el escritor. - Erri De Luca

Artículo Completo Aquí, 

Página/12, viernes 18 de marzo de 2016, Por Silvia Friera

TALLER DE ESCRITURA: INSCRIPCIÓN ABIERTA

TALLER DE LECTURA Y ESCRITURA

ABIERTA LA INSCRIPCIÓN

INICIO EN ABRIL

PARA MÁS DATOS ESCRIBIR A dafnen2@hotmail.com

Ahora escribo pájaros.

No los veo venir, no los elijo,

de golpe están ahí, son esto,

una bandada de palabras

posándose

una

a

una

en los alambres de la página,

chirriando, picoteando, lluvia de alas

y yo sin pan que darles, solamente

dejándolos venir. Tal vez

sea eso un árbol

o tal vez

el amor.

Julio Cortázar