domingo, 30 de mayo de 2010

La más bella

  La rosa
no buscaba la aurora:
Casi eterna en su ramo
buscaba otra cosa.
La rosa
no buscaba ni ciencia ni sombra:
Confín de carne y sueño
buscaba otra cosa.
La rosa
no buscaba la rosa:
Inmóvil por el cielo
¡buscaba otra cosa!
                                                                           Poema "Casida de la rosa"
                                                                                  Federico Garcia Lorca











"Yo busco lo inesperado. Busco cosas que nunca he visto antes"

viernes, 28 de mayo de 2010

Segunda Cita

Quisiera enmendar los comienzos
 de todas las brumas.
Quisiera empezar cada lienzo
con mejor fortuna.


Quisiera pegarme unas alas
y en una cornisa
soplar una dulce balada
que esparza la brisa.

Silvio Rodríguez

jueves, 27 de mayo de 2010

Un poquito de tu amor

Me pinto caras,
Juego al león,
Por un poquito de tu amor.
Muestro la herida,
Suelto la voz,
Por un poquito de tu amor.


Y sólo dame un poco más...
Síndrome de abstinencia
Tu esencia me da,
Si no hay una dosis más.


Bailo en cornisas,
Lo que tengo doy,
Por un poquito de tu amor.
Me vuelvo tonto,
Me subo al sol,
Por un poquito de tu amor.


Y dame mucho, mucho más...
Síndrome de abstinencia
Tu esencia me da,
Si no hay una dosis,
Si no hay otra dosis,
Si no hay un poquito más.

Gustavo Santaolalla. Acá el video

sábado, 22 de mayo de 2010

¿Has medido el tiempo de tu corazón?...

Nadie entra aquí con las palabras

En medio de la noche me despierta tu sueño,
el sueño donde estabas.
El cuerpo a medias entregado
lengua boca dedos
tienden los puentes
a la roca giratoria del deseo.
Tu abrazo en otro abrazo,
rosa de los senos donde mamo.
En medio de la noche
me despierto y repito sacro sacro
el pan ha sido devorado
la miel el vino y las cerezas.


Cada noche persigo un sueño como a un ciervo

en la pradera. Como a él, apenas lo imagino;
o veo un ojo, el delicado filo de la cornamenta,
el flanco rojo que refulge y se pierde entre
los pastos del sudán.
Pero entonces apareció entero, sobre el muro de
arena que bordea la lagunas. La luna en el agua
lo volvía nítido contra el cielo.
Ella detrás, me miraba.
Empezó a cantar una canción. Rendida de
amor, y de terror, supe que su voz creaba
la mitad secreta del mundo.



¿Has medido el tiempo de tu corazón?
Esa rosa inmensurable que se pierde
cada día por ausencia de mirada
por dejarla, denegada y ganar el
tiempo: escoria que lo pierde. Misterio
renovado llena la fuente al instante
que rebosa, de la rosa nuevamente
la conciencia. ¿Has medido el tiempo de
tu corazón? Cuando el benteveo en su
esplendor de siena y amarillo posa
sus patas sobre la rama de aguacate
y aletea: la escena es una ofrenda
de naturaleza viva en el minúsculo
artificio de la casa ciudadana (...)"

Diana Bellesi

Gianuzzi, Lamborghini, Juanele - 200 años de Poesía

Soneto de tus vísceras

Harto ya de alabar tu piel dorada,
tus externas y muchas perfecciones,
canto al jardín azul de tus pulmones
y a tu tráquea elegante y anillada.


Canto a tu masa intestinal rosada,
al bazo, al páncreas, a los epiplones,
al doble filtro gris de tus riñones
y a tu matriz profunda y renovada.


Canto al tuétano dulce de tus huesos,
a la linfa que embebe tus tejidos,
al acre olor orgánico que exhalas.


Quiero gastar tus vísceras a besos,
vivir dentro de ti con mis sentidos...
Yo soy un sapo negro con dos alas.
Baldomero Fernández Moreno



Poética
La poesía no nace. Está allí, al alcance  
de toda boca
para ser doblada, repetida, citada
total y textualmente.
Usted, al despertarse esta mañana,
vio cosas, aquí y allá,
objetos, por ejemplo.
Sobre su mesa de luz
digamos que vio una lámpara,
una radio portátil, una taza azul.
Vio cada cosa solitaria

y vio su conjunto.
Todo eso ya tenía nombre.
Lo hubiera escrito así.
¿Necesitaba otro lenguaje,
otra mano, otro par de ojos, otra flauta?
No agregue. No distorsione.
No cambie
la música de lugar.
Poesía
es lo que se está viendo.
Joaquín Gianuzzi



Circus
Como el que en círculos -atento- trota y da vueltas en la pista.

Como el que atento, alrededor de ese centro, da vueltas y trota.
Como el que trota y da vueltas en la pista atento:
olfateando su hocico el terror del tormento.
Leónidas Lamborghini


Vanidad de vanidades
Vivimos para una casa

que no podremos construir,
para un viaje que no haremos
y para un libro que nunca
llegaremos a escribir;
como un dibujo trazado
en una hoja cuyos límites
exiguos no han permitido
la inclusión total de un plano.
Silvina Ocampo


Era una tarde gris y seca
Pero septiembre ya le daba
no sé qué gracia infantil: mejor, adolescente.
Qué aroma de niñez, de quince años vagaba?
Qué secreta nostalgia que quería azularse?
Septiembre, gracia alada
en la sequedad gris con varas finas...

Al final fue todo
una soledad celeste vago y arena.
Los niños, de qué mundo, jugaban a la ronda
sobre un fondo de islas de ceniza?

Un viento de ilusión hacía más pálido el polvo.
Juan L Ortíz


Después de la muerte,
alma mía,
no me lleves a pasear en coche
por esos aburridos domingos
de mi infancia.

Y cuidado, alma mía,
con la luz:
que no te vaya a prender fuego.
(Yo voy a ir sin manos
a tu lado.)
Héctor Viel Temperley

miércoles, 19 de mayo de 2010

El futuro es nuestro...



...por prepotencia de trabajo.

Crearemos nuestra literatura,

no conversando continuamente de literatura,

sino escribiendo en

orgullosa soledad libros que encierran la violencia de un cross a la mandíbula.

Sí, un libro tras otro,

y que los eunucos bufen”
 
Roberto Arlt
En "Prólogo" a Los lanzallamas

Mar adentro - Poema

viernes, 14 de mayo de 2010

La ola del beso


Si te revuelca la ola
procura que sea joven,
esbelta, ardiente,

te dejará molido el cuerpo
y el corazón más grande;

cuídate de las olas
retóricas y viejas,
de las olas con prisa,

y la peor de todas,
de la ola asesina,

la ola que regresa.

            Poema de Fabio Morábito

*En la imagen "El Beso" de Gustav Klimt

                                 

lunes, 10 de mayo de 2010

Grecia

“Pueblos de Europa: ¡álcense!”:
una pancarta colocada el 4 de mayo
por el Partido Comunista griego (KKE)
en una de las paredes de la Acrópolis, frente al Partenón.

Cornelius Castoriadis tiene algo para decir al respecto

martes, 4 de mayo de 2010

Piglia en la Feria del Libro



"Todas las revoluciones
 las hicieron los hijos de los libros.

Las hicieron lectores que intervinieron activamente
en ciertas prácticas políticas".

 
Ricardo Piglia *
* Es autor de  "Respiración Artificial",  "Crítica y Ficción", "El último lector".

De qué hablamos cuando hablamos de opresión

Una vez rebelde, siempre rebelde. No se puede evitar. No se puede negar. Y es mejor ser un rebelde para demostrarles que no rinde intentar domarte. Las fábricas y los convenios laborales y las compañías de seguros nos mantienen vivos y coleando –o eso dicen– pero son trampas que te tragan como arenas movedizas si no sos cuidadoso. Las fábricas te hacen transpirar hasta morir, las negociaciones laborales te hacen hablar hasta morir, y la oficina de impuestos te ordeña el sueldo y te roba hasta morir. Y si te queda algo de vida en el cuerpo después de todo esto, el ejército te recluta y recibís un balazo y morís. Es dura la vida si no cedés, si no evitás que el gobierno te hunda la cara en el barro, aunque no hay mucho que puedas hacer si no empezás a juntar dinamita para volarlo por los aires. Te gritan: “Votá por mí, y esto y aquello”, pero al final es lo mismo por quién votás porque termina en un gobierno que te llena de sellos hasta que no te podés ver la mano, y lo que es peor, te convence de que les permitas seguir haciéndolo. Te agarran por las bolas, por la espalda y por la cabeza, hasta que están seguros de que vas a responder a su silbido.

Pero escuchame: esos son mis mejores amigos, porque me hacen pensar, y ése es su gran error, porque sé que no soy el único. Un día van a ladrar y no vamos a correr al corral como ovejas. Un día van a sacudir sus linternas y van a aplaudir y van a decir: “Vamos, muchachos. Formen fila y retiren su dinero. No vamos a dejar que mueran de hambre”. Pero a lo mejor algunos de nosotros preferiremos morir de hambre, y entonces va a ser cuando empiecen los problemas.

... Y espero no estar acá para verlo, pero sé que voy a estar. Soy un cabrón tratando de cagar al mundo, y no se sorprendan, porque eso es lo que el mundo está tratando de hacerme.

Por Alan Silliote. Ir al enlace

lunes, 3 de mayo de 2010

Crítica de la Argentina, dixit


Los trabajadores del diario CRITICA DE LA ARGENTINA enfrentamos el atropello de una empresa que pretende descargar su crisis en nuestras espaldas. En los últimos seis meses, primero por la recomposición salarial y después por el elemental derecho a cobrar nuestro salario, realizamos distintas medidas de fuerza y movilizaciones. Durante todo ese tiempo, percibimos el sueldo en cuotas y con una ostensible demora respecto del plazo legal.




El accionista mayoritario del diario es el español Antonio Mata, ex vaciador de Aerolíneas Argentinas, y su socio minoritario es Marcelo Figueiras, dueño de los laboratorios Richmond. Se habían comprometido a regularizar los pagos en abril, pero no lo hicieron. Habiendo comenzado mayo, la empresa aún no saldó los sueldos de marzo. Ante el riesgo de que el diario deje de publicarse y frente a las maniobras de vaciamiento que iniciaron ambos accionista, decidimos volver al paro y salir a difundir el conflicto, pidiendo la solidaridad de todas y todos para que 180 familias no queden en la calle.



Recibimos apoyo en comisioninterna.criticadigital@gmail.com