miércoles, 27 de abril de 2011

Te estoy señalando entre las llamas

El Polo Norte se ha movido de lugar.
El destino manifiesto no es más manifiesto.
La civilización se autodestruye.
Némesis está tocando a la puerta.
¿Para qué sirven los poetas en este tiempo?
¿Para qué se usa la poesía?
El estado del mundo reclama a la poesía que intervenga.

Si vas a ser poeta, crea obras que puedan responder al desafío de tiempos apocalípticos, aunque parezcas apocalíptico.

Seas Whitman, seas Poe, seas Mark Twain, seas Emily Dickinson o Edna St. Vincent, seas Neruda o Mayakovski o Pasolini, seas americano o no, tú puedes conquistar a los imperialistas con palabras.

Si vas a ser poeta, escribe periódicos llenos de vida. Sé un reportero del espacio exterior, enviando artículos a ese supremo editor que cree en el descubrimiento total y que no tolera la mierda.

Si vas a ser poeta, experimenta con todas las condiciones poéticas, quebrantos, gramáticas sensuales, religiones enajenadas, corrientes paganas hablando en lenguas, bombástico discurso público, garabateos automáticos, percepciones surrealistas, flujos de conciencia, sonidos encontrados, desvaríos y delirios –para crear tu propio sistema límbico, tu propia voz subyacente, tu voz ur.

Si te haces llamar poeta, no te quedes ahí sentado. La poesía no es una ocupación sedentaria, no es un ejercicio de “tomar asiento”. Ponte de pie y provéela.

Extiende tu vista, una panorámica global por cada mirada. Expresa la vasta claridad del mundo, el sol que nos deja ver a todos, la luna que alarga sus sombras sobre nosotros, las fuentes tranquilas en los jardines, los sauces donde los mirlos cantan a escondidas, el atardecer cayendo sobre la corriente del río y las vastedades inmensas sobre el nivel del mar… el gran oleaje y el canto de la garza… Y las personas, las personas, sí, el mundo entero, comunicándose en lengua babilónica. Ponles voz a todas ellas.

(...)

Escucha el ceceo de las hojas y el susurro de la lluvia.
Pon tu oído en el suelo y escucha el movimiento de la tierra, la oleada del océano y los lamentos de animales que agonizan.
Concibe el amor más allá del sexo.
Cuestiona cada cosa y a cada quien, incluyendo a Sócrates, que lo cuestionó todo.
Cuestiona a “Dios” y a sus aliados en la tierra.
Sé subversivo, confronta constantemente la realidad y el statu quo.
Lucha por cambiar el mundo de tal manera que no haya más necesidad de ser divergente.
Inventa del hip hop y el rap tu camino hacia la liberación.
Intenta ser el cantante salvaje que se convierte en la mano derecha de un rey pacifista.
Repasa entre las vidas y escribe entre las líneas.
Tus poemas deben ser más que deseos comerciales para los corazones rotos.

Lawrence Ferlinghetti
Traductor Paul Álvarez
Leer poema completo aquí

lunes, 25 de abril de 2011

Juro que esta mujer me ha partido los sesos,

Gonzalo Rojas
diciembre, 1917 - abril, 2011
Porque ella sale y entra como una bala loca,
Y abre mis parietales y nunca cicatriza,
Así sople el verano o el invierno,
Así viva feliz sentado sobre el triunfo
Y el estomago lleno, como un cóndor saciado,
Así padezca el látigo del hambre,
así me acueste
O me levante, y me hunda de cabeza en el día
Como una piedra bajo la corriente cambiante.

Así toque mi citara para engañarme, así
Se abra una puerta y entren diez mujeres desnudas,
Marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
Unas sobre otras hasta consumirse.

Juro que ella perdura porque ella sale y entra
Como una bala loca,
Me sigue a donde voy y me sirve de hada.



Carta del suicida

Dreams


"Las películas no son planas, son esferas multifacéticas"
Akira Kurosawa

domingo, 24 de abril de 2011

Qué dulce modo tenés de no estar,

quédate así cuando te vas,
como un aroma de sol en la piel
mucho verano después

Qué melancólico modo tenés
de acompañar aunque no estés.
Tiembla en el aire del atardecer
verte por última vez.

Tanta vida mía
desvivir no sé.
A la lejanía
me acostumbraré
pero va por dentro la procesión
sin señal de adiós.

Qué dulce modo de permanecer,
cómo me das rumbo y ayer.
Hago de tanto trabajo de amor
lágrimas y resplandor.

Honda manera tenés de callar,
cántame así cuando te vas,
dejandomé misterioso rumor
de manantial interior.

Por María Elena Walsh
En la imagen, foto del Río Capitán (Tigre), tomada el 22 de abril de 2011.

sábado, 23 de abril de 2011

El Paraná, Gabo y Nautilus

Toda el agua del mundo se ha incendiado
Y han quedado los pozos donde hubo lagos
Donde estaban los mares hay desiertos blancos
Donde estaban los ríos hay puro viento manso

Para verdear la tierra nos separaremos
Vos te irás a los vientos mi amor
Yo me iré al desierto
Y con esa tristeza lloraremos

Yo que lloro salado lloraré los mares
Vos que llorás tan dulce mi amor
Los ríos y los lagos
Y cuando la tristeza haya traído los mares
Hayan vuelto los ríos y hayan vuelto los lagos
Ahí pasaré a buscarte mi amor algo seco algo mojado
Para que estemos juntos y sonriamos.


Gabo Ferro

jueves, 21 de abril de 2011

El regreso de laliebredorada

Entre lo que veo y digo,
Entre lo que digo y callo,
Entre lo que callo y sueño,
Entre lo que sueño y olvido
La poesía.
Se desliza entre el sí y el no:
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.
No es un decir:
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesía
se dice y se oye:
es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
¿Así es más real?
Idea palpable,
palabra
impalpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.
La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.

Octavio Paz
"Hacer:Decir"
En El fuego de cada día


El taller de Escritura

retoma sus actividades

a partir de mayo

más información a


lunes, 18 de abril de 2011

Tarde de fiebre (3)

Empezó por comerse las uñas
después se comió las manos
el codo
el hombro
la espalda
el vientre
los pies
Se quiso ir
y se buscaba en la silla
debajo de la mesa
en el ropero
detrás de la puerta
en la sombra de la pared
en la calle
y no estaba.



Javier Villafañe. Poema leído en La Costurerita, poesía y otros temas. Año 1/ Nº 1/Nov. 2008

Tarde de fiebre (2)

Poema de La Tarde

Cuando digo su nombre

demoro el silencio - por un instante-

                                        para imaginarla (lo).



Poema de Apuntes desde la tristeza

Soy
     
      una soledad               en la distancia.

sus ojos pardos  -nada más- en horizonte

                                     despdiéndome.

                             
José Campus en Antología Esencial. Ed. Del Subsuelo.

Tarde de fiebre

No toda llave es de metal, hay otras
que no saben de puertas
sino de cuestiones que empañan el alma
en trances de andar sola.
Conocen la nostalgia y el vacío
de partir sin adioses.
Y aparecen de pronto en el momento exacto
-de sujetar la pena en las paredes...
-de inventar el olvido
al regreso de toda pesadilla...
-de ver que tiembla un niño
y pretendes calamar su desventura...
-de alargarte en el río
más allá de las cumbres que refleja...
Son llaves que no invaden cerraduras,
desasidas atmósferas y espejos
que juntan la moneda en sus dos caras
con lujoso relámpago.
Ahora, en la vereda que conduce a casa,
lugar de los resúmenes de aurora
en los trajines de mi compañera
acicalando los manteles,
frazadas, los hijos, los recuerdos,
surgen las de metal y me atropellan
de música las manos
para que cualquier sombra se distraiga al abrir la puerta.

Manuel Serrano Perez. Pcia. de Tucumán, 1917

domingo, 17 de abril de 2011

La luna con gatillo

"Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez."

Raúl González Tuñón

Poema completo aquí

El mal del mundo

"Todo lo que es gran parte de la historia presente. Todos los conflictos que se repiten constantemente, sea en Europa, Asia o Africa, producidos por el accionar de los gobiernos, por el empecinamiento en defender cuestiones de interés económico por encima de toda razón humanitaria. Tabla rasa con la gente, con los sentimientos, con los derechos. Se comprueba recorriendo la historia, se ve cuál es el mandamiento. Un sistema para mí incomprensible, empezando por la economía. ¿Quién la comprende, salvo los economistas mismos? ¿Quién comprende la existencia de los paraísos fiscales, los movimientos de dinero, el lavado, la cuestión de las hipotecas y las tasas, el desfalco de los bancos? ¿Quién comprende la quiebra de los bancos y el rescate de los gobiernos a costa de los “espaldas mojadas” de todo el mundo? Vivimos dentro de este sistema incomprensible, demasiado intrincado para nuestras cabezas comunes, y lo aceptamos aún. Claro, la gente lo único que hace es disfrutar poco y nada de los beneficios y padecer las crisis."

"En el fondo de todo deseo de justicia está que se castigue a los culpables. No hay represores “buenos” que merezcan el olvido o el perdón de sus actos. Cuando uno transita por la calle y tropieza con mucha gente desagradable, no tiene que tropezarse también con asesinos, ¿no? No importa el tiempo que haya pasado: el asesinato perdura, deja cadáveres incorruptibles. La no impunidad es uno de los aspectos que a mí me enorgullecen de la Argentina, porque creo que es el país que más ha defendido su memoria."

Por Griselda Gambaro en Ganarse la Palabra, entrevista de Angel Berlanga a propósito de su último libro -A pie de página- que reúne sus discursos, entrevistas e intervenciones públicas. Texto completo aquí.

viernes, 15 de abril de 2011

Abril en el oleaje


La llegada a la escritura

"Escribir: para no dejarle el lugar al muerto, para hacer retroceder al olvido, para no dejarse sorprender jamás por el abismo. Para no resignarse ni consolarse nunca, para no volverse nunca hacia la pared en la cama y dormirse como si nada hubiera pasado; nada podía pasar.

Escribir para tocar letras, labios, soplo, para acariciar con la lengua, lamer con el alma, saborear la sangre del cuerpo amado; de la vida dejada; para saturar de deseo la distancia; a fin de que ella no te lea.

Yo escribo y tú no estás muerto. Si escribo, el otro está a salvo.

Escribo el todavía. Todavía aquí, escribo vida.

Escribir impide que la pregunta que ataca a la vida llegue. No te preocupes: ¿por qué...? En cuanto llama la pregunta por el sentido, todo tiembla.

Se nace; se vive; todo el mundo lo hace, con fuerza de ceguera animal. Ay de ti si quieres tener la mirada humana, si quieres saber lo que te sucede... Escribir , soñar, parirse, ser yo misma mi hija de cada día.

¿Por qué me has traído al mundo, si en él no me encuentro?
A quién hacerle esta pregunta, ni lo sabes.
A veces pienso que empecé a escribir para dar lugar a la pregunta errante que me asedia el alma y me tritura y me taja el cuerpo; para darle suelo y tiempo; para desviar su filo de mi carne; para dar, buscar, llamar, tocar, traer al mundo un nuevo ser que no me ate, que no me expulse, que no parezca de estrechez."

Hèlène Cixous*. La llegada a la escritura. Amorrortu. 2006.


*Escritora, dramaturga, crítica literaria, filósofa nacida en Orán, Argelia, en 1937, hija de judíos refugiados, lo que la situó en un contexto socialmente marcado por la diferencia y la exclusión: ni formaba parte de la elite francesa que tenía ocupado el país, ni podía acceder a la cultura indígena árabe con la que se solidarizaba y a la que admiraba. Su llegada a París en los años ‘60 supuso su colaboración con el grupo de la revista Tel Quel (junto a Barthes, Kristeva y Foucault) y la creación de la Révue Poétique junto a Todorov y Genette. Ha publicado un ensayo sobre Joyce, Poe y Hoffman y ha desarrollado una obra narrativa que gira en torno a los temas de los orígenes y de la identidad femenina (Adentro, 1969; Retrato de Dora, 1976). De su última producción cabe destacar Tres escalones en la carrera de un escritor (1993) y Fotos de las raíces: memoria y vida (1997).

miércoles, 13 de abril de 2011

Poesía Irlandesa

El olor frío del campo de patatas,
el chapoteo y el golpetón de la turba empapada,
el corte tosco del seto
a través de las raíces vivas despiertan en mi mente.
Pero no tengo pala para seguir a hombres como aquellos.
Entre el pulgar y el índice
Descansa la pluma rechoncha.
Cavaré con ella.

Seamos Heaney (Premio Nobel de Literatura en 1995).

Poema leido en "La búsqueda del lenguaje" de Ángela Pradelli

Hundertwasser, el descubrimiento de hoy

Tu derecho a la ventana. Tu deber hacia el árbolEl derecho a la ventana

El que vive en una casa debe tener derecho a asomarse a su ventana y a diseñar como le apetezca todo el trozo de muro exterior que pueda alcanzar con el brazo. Así será evidente para todo el mundo desde la lejanía que allí vive una persona.
Seckau, 1958.


Nos asfixiamos en las ciudades a causa de la contaminación atmosférica y la falta de oxígeno.
La vegetación que nos permite vivir y respirar está siendo destruida sistemáticamente.
 Nuestra existencia está perdiendo dignidad.
Pasamos por delante de fachadas grises y estériles, sin darnos cuenta que estamos condenados a vivir en celdas de cárcel.
Si queremos sobrevivir, todos tenemos que actuar.
Cada uno de nosotros debe diseñar su propio ambiente.
No puedes quedarse esperando a que las autoridades te concedan el permiso.
Los muros exteriores te pertenecen tanto como tu ropa y el interior de tu casa.
Cualquier clase de diseño personal es mejor que la esteril muerte.
Tienes derecho a diseñar a tu gusto tus ventanas y los muros exteriores, hasta lo que alcanze tu brazo.
Hay que ignorar los reglamententos que prohibien o restringen este derecho.
Es tu deber ayudar a la vegetación a conseguir sus derechos con todos los medios a tu alcance.
La naturaleza debe crecer libremente donde cae la lluvia y la nieve; lo que está blanco en invierno, debe ser verde en verano.
Todo lo que se extiende en horizontal bajo el cielo, pertenece a la naturaleza. En las carreteras y los tejados deben plantearse árboles. 
Hay que conseguir que se pueda respirar de nuevo el aire del bosque en la ciudad.
La relación entre el hombre y el árbol tiene que adquirir proporciones religiosas.
Así, la gente entenderá por fin la frase: la línea recta es atea.

Dusseldorf, 27 de febrero 1972.

"La tierra de Irina" sobre los balcanes, Roma, noviembre 1969.

"Friedensreich Hundertwasser", tal el nombre con el que se lo conoció a Friedrich Stowasser, el médico de la arquitectura, nació en Viena en 1928 y en el año 2000, en viaje en un crucero, falleció.  Algo de sus ideas y de sus obras pueden encontrarse aquí.

lunes, 4 de abril de 2011

Silvio, (4)

Si conociéramos el punto...

...
donde va a romperse algo,
donde se cortará el hilo de los besos,
donde una mirada dejará de encontrarse con otra mirada,
donde el corazón saltará hacia otro sitio,
... podríamos poner otro punto sobre ese punto
o por lo menos acompañarlo al romperse.
Si conociéramos el punto
donde algo va a fundirse con algo,
donde el desierto se encontrará con la lluvia,
donde el abrazo se tocará con la vida,
donde mi muerte se aproximará a la tuya,
podríamos desenvolver ese punto como una serpentina
o por lo menos cantarlo hasta morirnos.
Si conociéramos el punto
donde algo será siempre ese algo,
donde el hueso no olvidará a la carne,
donde la fuente es madre de otra fuente,
donde el pasado nunca será pasado,
podríamos dejar sólo ese punto y borrar todos los otros
o guardarlo por lo menos en un lugar más seguro.


Roberto Juarroz (1925 - 1995) En Poesía Vertical 9
Poema leído en  regalepoesia@groups.facebook.com
 

El paso tan lento del amor *

"... A veces, los pequeños burqueses parecen rozar no se sabe bien qué clase de nobleza, a causa de un talante donde la seguridad y la discreción hacen buenas migas: la cortesía temperada por la prudencia, cada porción del cuerpo dispuesta a enmascarar toda expansión -y la mano llevada a la boca, si se escapa una risa demasiado sonora..."

"...La memoria conserva lo que será útil, ¿o es la vida la que se obstina en considerar lo que la memoria ha conservado?..."

"...El Arte no tiene otro origen que el recuerdo del paraíso perdido, pero el gran arte añade a la nostalgia de su pérdida, la esperanza del paraíso recuperado..."


*Novela de Héctor Bianciotti, Tusquets, 1996 (1995)

2007 - 4 de abril - 2011


"...La bella gente: los docentes. Una sociedad que humilla a sus docentes es una sociedad hipócrita, sórdida, usurera. Es la que tiene como ídolos y admira con sonrisa abierta a los verdaderos triunfadores de esta sociedad capitalista, de los que ayer se publicaron sus fortunas: el mexicano Carlos Slim, metido en los negocios telefónicos de la Argentina, declaró una fortuna de 53.100 millones de dólares, apenas un poquito menos que Bill Gates. Y sigue la lista. Cerremos los ojos y pensemos lo que significa esa cantidad de dinero. Mientras tanto, millones de niños tienen hambre, millones de seres humanos no tienen trabajo, se los humilla hasta el hartazgo a nuestros docentes, el mundo se envenena cada vez más con la producción irracional y Bush sigue matando niños en Irak, los fabricantes de armas sonríen ante las ganancias. Sobisch cree que esto es la democracia y procede así. Sobisch, educado en el colegio de los salesianos, el Don Bosco..."

"La muerte del maestro por un sicario bestial que se debe haber sentido muy importante cuando recibió la orden de reprimir, supera como símbolo todo lo más deleznable. No puede haber nada más simbólico de lo abyecto. Ojalá inspire a nuestros artistas de formas e imágenes, sólo ellos pueden representar el más inmenso dolor humano. Las palabras no alcanzan..."



domingo, 3 de abril de 2011

Para alguien ...


 ... en el mundo estamos lejos
 le apena que nuestras manos no sean trasatlánticas
 que el corazón no atraviese territorios en submarino
 y las palabras no crucen por el trópico en jet
 justo cuando algo se le desarma adentro


para alguien en el mundo estamos lejos


 y para los demás
 en otra cosa.




Vicente Muleiro en "Para alguien en el mundo estamos lejos", GBA Impresiones, 1978
Poema leído en el espacio regalepoesia@groups.facebook.com