domingo, 27 de septiembre de 2015

Mi Patria - La Luna


Mi Patria

Mi patria es como si no fuera, es íntima
Dulzura y ganas de llorar; un niño durmiendo
es mi patria. Por eso, en el exilio
Viendo dormir a mi hijo
Lloro de nostalgia de mi patria.

Si me preguntaran lo que es mi patria, diría:
No sé. De hecho, no sé
Cómo, por qué y cuándo es mi patria
Pero sé que mi patria es la luz, la sal y el agua
Que elaboran y licúan mi tristeza
En largas lágrimas amargas.

Deseos de besar los ojos de mi patria
De acunarla, de pasarle la mano por los cabellos...
Deseos de cambiar los colores del vestido (¡auriverde!) tan feos
De mi patria, de mi patria sin zapatos
Y sin calcetines, patria mía
¡Tan paupérrima!

Porque te amo tanto, patria mía, yo que no tengo
Patria, yo semilla que nací del viento
Yo que no voy y no vengo, yo que permanezco
En contacto con el dolor del tiempo, yo elemento
De conexión entre la acción y el pensamiento
Yo hilo invisible en el espacio de todo adiós
¡Yo, el sin Dios!

Te tengo sin embargo en mí como un gemido
De flor; te tengo como un amor muerto
A quién se juró; te tengo como una fe
Sin dogma; te tengo en todo lo que no me siento a gusto
En esta sala extranjera con chimenea
Y sin columna.

¡Ah, patria mía!, recuerdo una noche en el Maine, Nueva Inglaterra
Cuando todo pasó a ser infinito y nada tierra
Y yo vi alfa y beta de Centauro escalar el monte hasta el cielo
Muchos me sorprendieron parado en el campo sin luz
A la espera de ver surgir la Cruz del Sur
Que yo conocía, pero amaneció...

Fuente de miel, bicho triste, patria mía
Amada, idolatrada, ¡salve, salve!
Que más dulce esperanza encadenada
El no poder decirte: aguarda...
¡No tardo!

Quiero volverte a ver, patria mía, y para
Volverte a ver me olvidé de todo
Fui ciego, mutilado, sordo, mudo
Vi mi humilde muerte cara a cara
Rasgué poemas, mujeres, horizontes
Quedé simple, sin fuentes.

Patria mía... Mi patria no es florón, ni ostenta
Lábaro no; mi patria es desolación
De caminos, mi patria es tierra sedienta
Y playa blanca; mi patria es el gran río secular
Que bebe nube, come tierra
Y orina mar.

Más que la más garrida mi patria tiene
Una calidez, un querer bien, un bien
Un libertas quae sera tamen
Que un día traduje en un examen escrito:
"Libre que serás también"
¡Y repito!

Pongo en el viento el oído y escucho la brisa
Que juguetea en tus cabellos y te los alisa
Patria mía, y perfuma tu suelo...
Que ganas me vienen de adormecerme
Entre tus dulces montes, patria mía
Atento al hambre en tus entrañas
Y al batuque en tu corazón.

No te nombraré, patria mía
Tu nombre es patria amada, es patriecita
No rima con madre gentil
Vives en mí como una hija, que eres
Una isla de ternura: la Isla
Brasil, tal vez.

Ahora llamaré a la amiga calandria
Y le pediré que pida al ruiseñor del día
Que pida al tordo
Para llevarte presto este avigrama:
"Patria mía, recuerdos de quien te ama…
Vinicius de Moraes."

Vinicius de Moraes, poeta y músico brasileño 1913-1980)
(versión de Pedro Casas Serra)

viernes, 25 de septiembre de 2015

¿cuándo tiene flores un hombre?

MADRE


¿qué idioma hablan las piedras?
¿cómo se distingue un gorrión checo de uno alemán? 
¿le gusta la sopa de tomate a la luna? 
¿se pelean también los árboles? 
¿cómo le dice un pez a otro que lo ama? 
¿se lavan los dientes las sierras? 
¿cómo se llama el veneno de las serpientes? 
¿tiene inteligencia una mesa? 
¿cuántos hijos tiene la noche? 
¿qué letra es un negro y cuál un chino? 
¿puede el agua quedarse viuda? 
¿siente dolor la lluvia al caer al suelo? 
¿de dónde viene el tiempo, y sabría arreglar mi patineta? 
¿calculan las ratas eso que van a hacer cuando sean ancianas? 
¿quién conoce la tabla de multiplicar de los conejos? 
¿qué pasaría si los bancos se sentaran en las abuelas? 
¿a qué colegio van las casas? 
¿por qué mi padre no vende sus manos si las tiene de oro? 
¿podría un frío intenso quemar el guiso? 
¿qué pasaría si el aire se volviera de piedra? 
¿por qué no me regás para que crezca más pronto? 
¿cuándo tiene flores un hombre? 
¿con qué sueñan las moscas? 
¿cuánta música cabe en los oídos? 
¿quién ha enseñado a los pájaros a cantar? 
¿cuánto mide Dios de alto? 
¿tenemos un barco por si mañana llega el diluvio? 

 Jiri Kolar, poeta y artista checoslovaco, 1914-2002

49.500

una mirada

                      a Paola Acosta

 una mirada desde la alcantarilla
 es hoy
 nuestra única visión del mundo 
una mirada 
desde la niña 
que será
 hasta pulverizarnos los ojos 
no tengo una lengua para mirarte 
desde la alcantarilla 
hasta pulverizarme 
una lengua para decirte 
que mirábamos desde todas direcciones una rosa 
hasta pulverizarte el nombre 
no mirábamos tu nombre hasta pulverizarnos 
necesitamos de nuevo 
otra lengua para tus manos 
tus pies 
tu pecho 
necesitamos otra lengua de nuevo para esta lengua que te pulverizó el nombre
y la rebelión dónde está? 
y la rebelión? 
ni el agua de otra lluvia nos salva 
ni la rebelión? 
desde la alcantarilla
 mirar a la niña
 hasta pulverizarnos la lengua 

 Anuar Cichero, poeta argentino

sábado, 19 de septiembre de 2015

Agua clara

No he venido a cantar, podéis llevaros la guitarra.
No he venido tampoco, ni estoy aquí arreglando mi expediente para que me canonicen cuando muera.
He venido a mirarme la cara en las lágrimas que caminan hacia el mar,
por el río
y por la nube...
y en las lágrimas que se esconden
en el pozo, en la noche
y en la sangre...
He venido a mirarme la cara en todas las lágrimas del mundo.
Y también a poner una gota de azogue, de llanto, una gota siquiera de mi llanto.
en la gran luna de este espejo sin límites, donde me miren y se reconozcan los que vengan.
He venido a escuchar otra vez esta vieja sentencia en las tinieblas:
Ganarás el pan con el sudor de tu frente
y la luz con el dolor de tus ojos.
Tus ojos son las fuentes del llanto y de la luz.
León Felipe, poeta español 1884 - 1968

viernes, 18 de septiembre de 2015

Buen aire



Fotografía de mi autoría

Afirmación


No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
     es inasible.
Pero (aunque suene mal)
     daría la vida
por diez lugares suyos,
     cierta gente,
puertos, bosques de pinos,
     fortalezas,
una ciudad deshecha,
     gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
     montañas
-y tres o cuatro ríos

José Emilio Pacheco, poeta mexicano 1939 - 2014

Caetano&Michelangelo


Visione del silenzio
Angolo vuoto
Pagina senza parole
Una lettera scritta
Sopra un viso
Di pietra e vapore
Amore
Inutile finestra

Caetano Veloso en Noites de Norte

jueves, 17 de septiembre de 2015

?

A quién le puedo preguntar 

qué vine a hacer en este mundo?


Por qué me muevo sin querer, 

por qué no puedo estar inmóvil?


Por qué voy rodando sin ruedas, 

volando sin alas ni plumas,


y qué me dio por transmigrar 

si viven en Chile mis huesos?

Pablo Neruda, poeta chileno 1904 - 1973
En El libro de las preguntas

Amar, amar, amar

¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!


Oliverio Girondo, poeta argentino, 1891-1967

sábado, 12 de septiembre de 2015

Hilo

Te hubiera seguido
entre espigas o lanzas.
De ser rápida como la liebre
te habría alcanzado en el monte.
Pero la sorpresa final no es mi estilo.
Aunque bien podría no tener
estilo
sino insistir en el mismo animal
que se esconde, no persigue, ni huye. 


Carolina Esses (Argentina, 1974)

viernes, 11 de septiembre de 2015

No es broma, no (2)


No es broma, no

Uno no debe tomar en broma a la distancia, dicen,
dicen que la distancia es un cuchillo,
una extraña botella donde crece la noche.
Que no se puede jugar con la distancia, dicen, 
porque la muerte viene como una bayoneta
y no hay Dios que te salve
cuando estás entre andenes que sollozan.
Que es una cosa seria la distancia, dicen,
que a veces se disfraza de hastaluego,
y a veces es tan simple
que dan ganas de hablarle, hacerle un chiste,
o simplemente andar calle tras calle
llevando su valija.
Total ella es así,
tiene un pequeño bolso y un pañuelo,
y un trajecito gris,
y es tan muchacha de familia, buena.
Pero no es de confiar en la distancia, dicen,
porque ataca de pronto y como un tigre,
tiene predilección por las gargantas.
Sabe partir en dos las primaveras,
saltar sobre palabras que palpitan
y beberles la sangre.
Sabe matar de golpe y limpiamente,
lo mismo que un verdugo.
Pero a mí me dan risa los verdugos,
quería decírtelo,
y con los tigres suelo llevarme bien,
y esto también quería decírtelo,
y la distancia es una cosa tonta,
un padrenuestro,
un pequeño bocado,
que mi amor se devora, clack, casi sin darse cuenta.

Humberto Constantini (Poeta argentino, 1924 - 1987)

lunes, 7 de septiembre de 2015

Qué puedo hacer?...

Y además
mi corazón
tiene la culpa
porque nació
tan tibio y sorprendido
y yo también un poco
y este cielo
y estas mañanas libres
y estas calles
por donde el aire estalla
y este gran infierno de los hombres
tiene la culpa
Pero
sobre todo
mi corazón
que no me deja
mi corazón
que me derrama y me pierde
La culpa es mía
la traigo desde lejos
pero qué puedo hacer sino vivir así
y andar a cada rato
con un dolor y un sueño
custodiándome
Qué puedo hacer
si el corazón
me vino enorme
y tiembla
por cada soplo liviano
qué puedo hacer sino abrazarlo
o cuanto más echarlo al aire

Hugo Gola (poeta argentino, 1927 - 2015)

domingo, 6 de septiembre de 2015

Yo soy nave


Camino

Hay un tiempo para partir
todo se va
el amor
los hijos
la vida
este es tu cuerpo
deja que me demore en tu frente
que te nombre con todas las voces
que cierre empecinada los ojos
para no ver
como te desvaneces en el camino
aún no sé
si hay un tiempo
para regresar.

María Mercedes Vendramini (Córdoba, Argentina, 1945)

sábado, 5 de septiembre de 2015

Todo es silencio (2)


Todo es silencio


101 años, Salú!!!

Que Dios nos libre de los comerciantes
sólo buscan el lucro personal
que nos libre de Romeo y Julieta
sólo buscan la dicha personal
líbrenos de poetas y prosistas
que sólo buscan fama personal
líbrenos de los Héroes de Iquique
líbrenos de los Padres de la Patria
no queremos estatuas personales
si todavía tiene poder el Señor
que nos libre de todos esos demonios
y que también nos libre de nosotros mismos
en cada uno de nosotros hay
una alimaña que nos chupa la médula
un comerciante ávido de lucro
un Romeo demente que sólo sueña con poseer a Julieta
un héroe teatral
en convivencia con su propia estatua
Dios nos libre de todos estos demonios
si todavía sigue siendo Dios

Nicanor Segundo Parra Sandoval, Chile 1914.
Resultado de imagen para hombres durmiendo en las plazas

El sueño de todos los hombres



Un hombre
inerme

de su soledad
en su sueño denso

indiscernible
como hombre
duerme en una plaza 
desierta
de una ciudad silenciosa
y abandonada
ha hecho de un banco
un lecho
un circuito de baja
y profunda
soledad
y de su cuerpo emana
un tufo
importante
diríase también
quemante
devastador
¿será ese tufo el fuego
de la especie?
se ve que ha entrado
por el ojo
laberíntico
de la desgracia
o mejor dicho
de la desdicha
del no ser
que traza
arbitrario
y constante
un suave
un delicado perro.

Del libro Cálculo equivocado, Noé Jitrik (1928, Argentina)

viernes, 4 de septiembre de 2015

Aylan (5)

Entonces te vimos llegar

de a cientos, de a miles y

de a millones,

los que ahora vemos cómo cerrás tus puertas

te vimos llegar.

No traían permisos de trabajo,

ni era ordenado aquello.

Sí muertos de miedo,

sin lugar y con hambre.

¿Con qué cara de funcionario de barriga llena

llamas "inmigración ilegal"

a los que huyen de la guerra?

Sé más pobre,

sé todo lo pobre que haya que ser

para abrir la puerta.

Mis queridos Galip y Aylan,

mis caritas de hijitos, hijitos míos,

lleno de flores blancas todas las olas

y la arena

y cada hoja que hayan alcanzado a dibujar

y la costa donde, ojalá, hoy se encuentren.

Luis Pescetti (escritor, músico y cantante argentino, 1958)

Aylan (4)

No crezca mi niño, 
No crezca jamás, 
Los grandes al mundo, 
Le hacen mucho mal. 

El hombre ambiciona, 
Cada día más, 
Y pierde el camino, 
Por querer volar. 

 Vuele bajo, 
Porque abajo, 
Está la verdad. 
Esto es algo, 
Que los hombres, 
No aprenden

Por correr el hombre 
No puede pensar, 
Que ni él mismo sabe 
Para donde va. 

Siga siendo niño, 
Y en paz dormirá, 
Sin guerras, 
Ni máquinas de calcular. 


Diógenes cada vez que pasaba por el mercado 
Se reía porque decía que le causaba mucha gracia 
Y a la vez le hacía muy feliz 
Ver cuántas cosas había en el mercado 
Que él no necesitaba. 

Es decir que rico no es el que más tiene, 
Sino el que menos necesita. 

Es decir, el conquistador por cuidar su conquista, 
Se convierte en esclavo de lo que conquistó, 
Es decir, que jodiendo, 
Se jodió. 
más 
Dios quiera que el hombre, 
Pudiera volver, 
A ser niño un día 
Para comprender. 

Que está equivocado, 
Si piensa encontrar, 
Con una chequera, 
La felicidad. 


Facundo Cabral - Vuele bajo

AYlan (3)


Facundo Cabral - Vuele bajo

Aylan (2)

Ahora vais a pagar,
haced la guerra, 
mortales imbéciles,
Destrozad los campos y las ciudades
Violad los templos y los sepulcros,
y torturad a los vencidos.
Haciéndolo así, reventaréis,todos.


EURÍPIDES. Las Troyanas, versos finales

Aylan

Sí, yo quiero hacer indisoluble el continente,
Yo quiero forjar la raza más espléndida que haya brillado
      bajo el sol,
Yo quiero crear divinas tierras magnéticas,
Con el amor de los camaradas,
Con el amor de toda la vida de los camaradas.

Yo quiero implantar la camaradería tan frondosa como la
      arboleda a lo largo de los ríos de América, al borde de
      los grandes lagos, y por toda la superficie de las para-
      deras,
Yo quiero hacer inseparables a las ciudades, cada una pa-
      sando
su brazo alrededor del cuello de la otra,
Por el amor de los camaradas,
Por el amor viril de los camaradas,

Para ti este canto mío, ¡oh, Democracia!, para servirte,
      ma femme!

Para ti, para ti yo he trinado estos cantos.


"Para tí, ¡oh democracia!", poema de Walt Whitman (EE.UU 1819 - 1892)