sábado, 23 de diciembre de 2017

Ya es Navidad

Ya es Navidad
Y ¿qué has hecho?...
Dar esperanza es bueno
Ya es Navidad
Para los débiles y los fuertes
Para los ricos y los pobres
Este mundo está tan mal repartido
Que se paren todas las luchas
Ya es Navidad
Y ¿qué has hecho?...

                                                                                   Jonh Lennon, Happy Christman (adaptación)

Sorrento, Italia, enero 2016.

sábado, 11 de noviembre de 2017

Simplemente, Haroldo











Haroldo Conti (escritor argentino, 1925 - desaparecido) 

La experiencia de mirar, Joan

"Cuanto más simple es un alfabeto, más clara resulta la lectura. 
Los colores elementales constituyen las letras de mi lenguaje,
sin otro soporte que la superficie del blanco y la efusión
de un negro lineal"
Joan Miró , La experiencia de Mirar en el Museo Nacional de Bellas Artes (Argentina)







Nada Todo





Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje, alguien canta el lugar en que se forma el silencio. Luego comprobará que no porque se muestre furioso existe el mar, ni tampoco el mundo. Por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa.

La palabra que sana
Poema de Alejandra Pizarnik (Argentina, 1936-1972)

jueves, 27 de julio de 2017

Poesía interactiva

Violeta Parra

"Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado el sonido y el abecedario
Con él las palabras que pienso y declaro
Madre, amigo, hermano, y luz alumbrando
La ruta del alma del que estoy amando"



100 años, Homenaje a Violeta Parra (Chile) en el Teatro Colón (Argentina)

sábado, 13 de mayo de 2017

dos por uno, cárcel

Están en algún sitio / concertados
desconcertados / sordos
buscándose / buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas
contemplando las verjas de las plazas
los timbres de las puertas / las viejas azoteas
ordenando sus sueños sus olvidos
quizá convalecientes de su muerte privada

nadie les ha explicado con certeza
si ya se fueron o si no
si son pancartas o temblores
sobrevivientes o responsos

ven pasar árboles y pájaros
e ignoran a qué sombra pertenecen

cuando empezaron a desaparecer
hace tres cinco siete ceremonias
a desaparecer como sin sangre
como sin rostro y sin motivo
vieron por la ventana de su ausencia
lo que quedaba atrás / ese andamiaje
de abrazos cielo y humo

cuando empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos
de cosas que querían

están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma
es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio



Poema "Desaparecidos"
Mario Benedetti (escritor y poeta uruguayo, 1920 - 2009)

sábado, 6 de mayo de 2017

La poesía habla: Unión Libre


La poesía habla: El espejo


La poesía habla: Me gusta el frío


Muerte a la Justicia, 3/5/2017

"Que nos devuelvan la mitad del dolor"
¿Dos por uno? Estoy de acuerdo pero quiero lo mismo para los míos, mis queridos.
Esa conmutación de pena, de dolores, de picana, de disparo fatal y feroz escalofrío. Quiero la mitad del recorrido de la bala que los asesinó, que el cañón con que violaron a Cristina se quede a mitad de camino, que la trompada no llegue a destino, que la dejen amamantar a su hijo un poco más, para que esa ternura tape el olor a carne quemada que percibo cuando entro a Capucha o Capuchita. Quiero exactamente la mitad de todo lo que padecieron. Es decir que de tanto conmutar padecimientos al fin me los devuelvan con vida.
Quiero al nieto de mi madre, a mi sobrino nacido en cautiverio, ese que por razones inconmutables nunca pudimos abrazar. Sí, quiero a mi hermana y a mi padre, los quiero aquí de nuevo como hace cuarenta años. ¿No les parece justo?
Un dos por uno que retire ese océano de llanto que nos ahogó día a día en la desesperada espera. ¡Quiero ahora mismo la mitad de mi dolor, de mis temores, de mi exilio! ¿No pueden? ¿Cómo que no pueden? ¿Acaso no son capaces de torcer nuestra memoria? ¿De pretender que un asesino ya no lo es más porque se puso viejo? ¿Los devuelven a casa? Muy bien: ¿Dónde están mis amigos? ¿Dónde están nuestros hijos, nuestros padres y hermanos?
Les recuerdo una cosa:
Todavía cantamos. Todavía pedimos. Todavía soñamos.
¡¡¡¡Todavía esperamos!!!
Victor Heredia (músico, compositor y cantante argentino)

jueves, 6 de abril de 2017

La poesía habla - La Lluvia


Se trata de una serie en la que un grupo de jóvenes recorre mundos imaginarios de la mano de Ruth Kaufman, escritora y poeta, mientras transitan la transformadora experiencia en un taller de poesía. Capítulo 1 - La Lluvia, Arnaldo Antunes.
Hasta el próximo capítulo!!!!!