miércoles, 13 de abril de 2011

Poesía Irlandesa

El olor frío del campo de patatas,
el chapoteo y el golpetón de la turba empapada,
el corte tosco del seto
a través de las raíces vivas despiertan en mi mente.
Pero no tengo pala para seguir a hombres como aquellos.
Entre el pulgar y el índice
Descansa la pluma rechoncha.
Cavaré con ella.

Seamos Heaney (Premio Nobel de Literatura en 1995).

Poema leido en "La búsqueda del lenguaje" de Ángela Pradelli

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